*Смерть – самое легкое решение всех проблем. Это истина. Значит, я слаба, раз выбираю самый легкий путь?
А что меня удержит? Ничего.
Манящая черная пустота. Что я вижу? Тьму. Что я чувствую? Ненависть.
Ненависть к себе прежде всего..... Да, именно. К чему моя жизнь идет? Зачем мне вообще жизнь? И что означает «жизнь»? Что значит «жить»?...
Вопросы без ответа... Смогу ли я когда-нибудь дать их?...*
Ночь. На полу сидит девушка. Ее светлые короткие волосы собраны легкой заколкой. Чисто белая короткая сорочка сбилась невесомыми складками, открывая ее стройные ноги. Тонкие пальцы рук держат острый нож....
*Я впервые в жизни держу в руках оружие. Оружие Смерти. Она приходит когда захочет. Но иногда нет сил ждать ее так долго....
Платина с примесью серебра. Тончайшая работа. Ровно по центру – желобок. Ощущение, будто свет вливается в клинок серебристым ручейком.... Примет ли это прекрасное Смерть? Невозможно представить, как тонкий абрис окрасится в бардо....*
Девушка медленно опускает кинжал рядом с собой. Сквозь открытое окно в комнату льется лунный свет. Он рисует ей образ. Один единственный. Ее сердце разрывается... Ее душа изнемогает от боли... Но она не отводит взгляд. Она видит этот лик в последний раз. Она хочет насмотреться на него, чтобы никогда не забыть.... Чтобы продолжалась боль.... Чтобы не прекращалась мука....
А потом – все....
*Я смотрю на тебя. Пусть это лишь призрачные мечты... Но это ты. Пусть я вижу тебя со мной только во сне.... Пусть. Я знаю, что не нужна.... Я знаю.... Это больно. Но что такое боль настоящая?.. Наверно, тебе было еще больней, когда я изводила тебя?.. Наверно....
Я не знаю тебя. Пусть я живу с тобой под одной крышей... Пусть я забочусь о тебе... Пусть я люблю тебя..... Пусть... Но это безответно. Я не хочу принуждать тебя к чему-либо. Я слишком сильно люблю....
Как часто я думаю об этом.... Может, я обманываю себя?.. Может, и не люблю вовсе?.. Зачем так часто повторять слово «люблю», если нет сил произнести его вслух?*
На луну набегает маленькая тучка. На несколько мгновений мир тонет во тьме... а уже чуть спустя девушка держит в руках письмо. Хотя скорее записка – слишком коротко сказано то, что не возможно описать словами...
«В этом никто не виноват. Кроме меня. Наверно, я слишком слаба. Можешь не винить себя. Это не из-за смехотворной любви, что, может быть, ты возомнил.
Я не люблю.
Прости.
Прощай».
*Пусть лучше так. Пусть он никогда не узнает истину... А что есть эта истина? Быть может, я вовсе не лгала.... Наверно, я просто эгоистка, мечтающая о власти... Но зачем она мне?... Я хочу....
Нет.
Нельзя.
Вычеркнуть из памяти.
Забыть...*
Девушка чуть дрожащей рукой берет нож. Она последний раз направляет его на луну, чтобы увидеть прекрасное, чистое сияние на его острие... Несколько секунд. Вдруг река крепче сжимает рукоять. Тряски больше нет. Она подносит лезвие к запястью левой руки. Но она почему-то останавливается.
Лишь на мгновение....
*Сегодня ты почти не говорил со мной. Одно сухое «Ничего». И только один взгляд. Но он.... он поразил меня в самое сердце. Там ничего не было. Пустота. Я ответила тем же. Я не могу позволить увидеть тебе меня настоящую.... А какая я настоящая?... Быть может и нет меня вовсе....
И не за что прощать....
Но...
Прощай.....*
Девушка закрыла глаза.
Теперь ее оставили сомнения.
Теперь она готова.
Холод...
...И тонкий абрис вдруг окрасится в бардо....
И знаешь ли? ведь так предрешено....
...давно.....
Прощай.......
